НАТАЛЬЯ ВАЛЕНТИНОВНА НАУМОВА - поэт, член Союза Писателей Украины, живет и работает в Бахчисарае.

…Именно тайна, тайна магии слова и завораживающей силы мелодии человеческих душ, которой владеет наша современница! Наталья Наумова, заставляет читать ее стихи.
Слушая их, нельзя не гордиться силой и гармоничностью русского языка. Стихи … живые, веющие в чередующихся строках дыханием поэта – то легким и ровным, то прерывистым, то задыхающимся от горя.

В ее стихах говорит душа поэта – огромный кладезь жизненных впечатлений, созвучных многим другим душам.

В мире гость


Линаре и ee скрипке.


Я желанный в этом мире гость !
Здесь рассветы дарят мне улыбки.
Здесь айвою пахнет дека скрипки.
Полдень для меня лелеет гроздь
Крымского роскошного муската.
Для меня стучит дождя стаккато,
Я – желанный в этом мире гость.

Я благословляю каждый день,
Здесь меня зовут за стол соседи,
В долгой незатейливой беседе.
Разливают чай,
И мчится тень аиста
Над нашим старым домом;
В этой жизни, доброй и знакомой,
Я благословляю каждый день.

Мир поет: «спасибо что пришла!»
Скрипка манит тайной полонеза,
Ветер забияка и повеса,
Растрепав прически тополям,
Мне свистит заливисто: «Селям !
Как живется ? Как тои дела!
Милая! Спасибо что пришла!»

Я – желанный в этом мире гость !
Здесь закаты дарят мне улыбки,
Здесь айвою пахнет дека скрипки…
Бахчисарай, 04.01.2004.


Игра в нарды

В вихре азарта сняты запреты.
Царствуют нарды.
Как кастаньеты,
В пальцах гитаны щёлкают зары.
Говор гортанный восточных базаров
с запахом мяты, с привкусом перца
Памятью детства прямо под сердце
бьёт аромат золотистого нарда*.
Щёлкают зары,
царствуют нарды!
Бахчисарай, 06.03.2006

*Нард- пряное растение.


Край моей любви (триптих)
2.СТЕНЫ ГАРЕМА

Старые стены
несут в себе запах ванили,
робкий и личный,
как первое прикосновение.
Стены статичны,
они никого не забыли,
в них запечатаны
сонмы летучих мгновений.
Слышишь, в саду соловей
запевает не смело,
и на экране стены
нереально и зыбко
то проступают
изгибы лилейного тела,
то появляется
смутная полуулыбка.
Старые стены
умеют хранить свои тайны,
оберегая ревниво
секреты гарема
только луна золотая
да путник случайный
могут услышать,
как гневно рыдает Зарема.

Бахчисарай, 06.03.2006.

Бахитгуль.

В безликой тишине раздался первый звук,
Как исповедь дрозда на ветке ивы старой,
Он был рожден слияньем нежных рук
С медовым телом трепетной гитары.

За ним второй – кузнечиком в траве,
И третий – звонкой каплей водопада,
Четвертый – белой птицей в синеве,
И пятый – как награда и отрада.

Рождалась песнь,
И не было измен,
Прочь уходили беды и разлуки.
Из ярких звуков ткали гобелен
Влюбленные, заботливые руки.

Мир замер в ожидании чудес,
Мелодия плыла волшебным даром.
И тихо звезды падали с небес
На тоненькую женщину с гитарой.

Бахчисарай, 28.11.1998.

Кровь и слезы Чечни

ФОТОГРАФИЯ ЧЕЧЕНСКОГО МАЛЬЧИКА

Город в огненном кольце,
в небесах гроза
На мальчишеском лице
взрослые глаза.

Где сегодня мой дада?
Где моя нана?
Нет отцовского гнезда,
все взяла война.

Ветер плачет по кустам,
как бездомный кот,
Я придумывать устал,
что нас завтра ждет.

Где сегодня мой дада?
Где моя нана?
Лижет слезы пацана
жадная война.

На ладони у Творца,
где сады цвели,
Смотрит с детского лица
боль седой земли.

Чтобы засыпая,
доверяться снам,
И просыпаться
по утрам спокойно
О люди! Дайте волю
матерям
И мир забудет
что такое войны.

ДВЕ МАТЕРИ
1.
Что ж ты, Бог,
Мне дитя не сберег?!
Мы так просто
и весело жили…
Мой сынок,
мой степной василек,
Кто загнал тебя
в горы чужие?

Ты писал,
умалял не скучать,
А о битвах
ни слова, ни строчки…
Где-то плачет
чеченская мать,
Об убитом
тобою сыночке.

Не смолкает
за печкой сверчок…
Ковылем зарастает
равнина
Локон первых волос,
башмачок,
Вот и все,
что осталось от сына.

2.
Мой сын,
мой орленок,
Не ставший орлом,
Последний подарок Аллаха,
Судьба без тебя,
обезлюдевший дом,
Холодная смертная плаха.

Я – старая женщина,
мне не понять,
Что делят большие мужчины,
Но знаю, как воет
безумная мать,
Над телом убитого сына.

О, русские дети,
зачем вы пришли?
Что битвы кровавые значат?
Неужто в России
не хватит земли,
И матери ваши не плачут?

Молю я Аллаха,
взываю к нему
Истерзанным голосом тонким
Того накажи,
кто придумал войну,
Но только не смертью ребенка!

Бахчисарай.17.06.2002.