Лёгкий ветер понимает песок с земли. Несёт его в пустую глазницу здания, где некогда находилось окно. По пути песчинки теряются, падают, но лишь для того, чтобы со следующим воздушным порывом вновь отправиться в полёт. В этом мире существуют лишь одинокие дома, построенные руками людей. Созданные благодаря их технологиям. Точно таким же технологиям, которые убили всё живое. Когда у одной страны кончаются ресурсы, она пытается выжить за счёт другой. Просит помочь, занимает. В конечном итоге, приходит и пытается забрать силой. Однако, если две силы равны и чудовищно огромны, то конечным итогом становится смерть. Яркая ослепляющая вспышка, испепеляющий жар, взрывная волна, коверкающая всё на своём пути. Затем наступает чёрная пустота, которая постепенно превращает выживших в голодных зверей. С детства их учили есть ложкой, правильно сидеть, не ругаться. Все говорили: «Учись и зарабатывай деньги, без этого никуда» . Сейчас посмотрите на этих офисных рабочих, инженеров, учёных. Видите, обычный продавец, ранее работавший в отделе продуктов, жадно ест оглушённого ударом строителя. Он не удосужился даже добить свою жертву, но с искренней радостью поедает руку другого человека. Учись, деньги.… К чёрту, лучше убивать ради того, чтобы выжить. Как можно дольше, как можно…вкусно…дольше…липкая, но такая…жить… вкусная…кровь…

Человек отложил в сторону ручку, быстро пробежал глазами по тексту. Идеальным подчерком на лист ложились его мысли, то, что пришло в голову в данный момент. Он считал этих первенцев самим правильными, лучшими, гениальными мыслями. Его взгляд остановился на огромном дереве, переместился на поле, полное цветов. Скользнул по кусту роз, поднялся высоко в голубое небо, где два облака в причудливом слиянии образовали странную, но такую лёгкую и воздушную пару.

- Зачем человек стремится к разрушению? – в голове у писателя раздался голос,- Почему вы пытаетесь разрушить даже то, что вам так дорого?
- Я…я не… я не думал об этом. Честно говоря, даже не хотел. И не буду. Это не моё дело. Сейчас для меня важно излить свои мысли в более надежный источник, нежели моя голова. Что ты хочешь понять? – по телу человека пробежала дрожь, он весь вспотел. От страха ли, может быть от отчаяния или неведения?

Вновь рука, уже чуть подрагивающая, занеслась над бумагой. Легла на неё, ощутив кожей приятное тепло.

Нам всегда хочется выглядеть лучше, чем мы есть на самом деле. Не важно, удобно нам в той или иной одежде, главным является фактор одобрения. Причём не собственного одобрения, а общественного. Посмотрите, у него нет кубиков пресса. Этот в очках, а тот хромает. Редко, очень редко кто-то пытается заглянуть в душу тем людям, которых жестоко искалечила судьба. Зато себя они жалеют. Сильно, необдуманно, влюблено. «Ах, мой ноготок» - восклицает девушка. «Ой, я поцарапался» - жалуется парень размером с небольшой шкаф. Иметь идеальное тело, встречаться с расфуфыренной барышней и грести деньги лопатой. Вот, получай, общество, своих извращённых отпрысков.

Хорошо сидеть на солнце и размышлять. Записывать свои мысли, смотреть на природу вокруг, вдыхать ароматы цветов. Пытаться сочинить книгу. Или хотя бы рассказ. Ведь это же так легко, усилий нужно минимум. Просто положить руку на стол, взять бумагу…

…и вот оно тело строителя, очнувшегося после удара. Страшная боль пронзает его руку, он смотрит на оставшийся огрызок и заходится в страшном крике. Крике боли и отчаяния. Теряя голос, человек молит о помощи, хоть какой-нибудь. И она приходит в виде камня, размозжившего голову. Вкусно…еда – последние слова, которые строитель слышит в своей жизни. Нет, посмотрите, это же знойное тело очередной блондинки, которая фальшиво стонет под небольшим шкафчиком, так похожим на человека. Её трахают, а она даже не чувствует этого. Думает, на что бы ещё вытянуть деньги из парня сверху. Можно переместиться в тело шкафчика. Он настолько занят размышлениями о своих тренировках, что даже не замечает факта слияния. У них нет будущего, есть только мгновение, да и то занято собственными мыслями. Вновь переместимся в тело девушки. Трахать самого себя – это же так забавно…

И всё-таки хорошо здесь. Никто не мешает делать то, что захочется. Никому нет дела до тебя. Да и нет здесь никого – факт. Только мысли, солнце, свежий воздух и ручка, помогающая в раздумьях. Однако, что-то здесь не так. На небе медленно начинают появляться тучи, оно словно становится чуть ближе, чем обычно. Ну ладно, это не важно.

Ведь столько прекрасного могли создать люди. Музыка, картины, здания, невероятные технологии. В итоге это же сыграло против них. Музыка слишком разнообразно, художников уйма, архитекторы начали извергать безумные строения, а технологии просто убили всех и вся. Вот она падает, раздаётся тихий хлопок, который перерастает в нестерпимый грохот, а затем наступает пустота…

Что происходит? Небо как будто трескается, распадается на куски. Как разбитое зеркало оно начинает осыпаться. Взгляд нашего писателя опускается, он смотрит в идеально круглое, совсем небольшое, зеркало. Несмотря на его размеры, этого хватает для того, чтобы увидеть лицо. Своё лицо. Настоящего Себя. Толстого, заплывшего жиром, ужасно воняющего потом и отходами жизнедеятельности. В бороде торчат какие-то крошки, ползают клопы. Стоит осмотреться, как он сразу понимает – это комната. Обычная комната с облезшими обоями, кучей мусора на полу и пьяных людей, валяющихся в разных местах. Рядом находится кто-то, у него в руках шприц. Игла приятно входит в вену, сказочный мир с кровью доставляется до мозга и…

Он откладывает перо. Чернила кончились, бумаги нет, как и мыслей. Голова пуста, но созданные образы будут жить на бумаге. И человек даже не догадается, что сотворил целых три новых мира, пусть и не своими силами. Но придумать творца тоже является достижением. И пока горит книга он… и он, мир умерший, идеальный и настоящий будут жить. Потом же петля, передозировка, огонь прервут цепочку …