Тебе говорили, что ты родился с улыбкой. Вырос с ней. Ты шёл вперед с улыбкой. Целовался, а она всё не сходила с твоего лица. Когда умирали твои родственники ты всё равно не расставался с ней - улыбающийся человек на похоронах вызывает страх. Ты был лишён этого чувства, ведь у тебя была улыбка. Вы с ней не расставались ни на мгновение, чтобы не случилось. Ты думал это вечно, но как же ты ошибался...

Твоя манера говорить с улыбкой на устах сыграла плохую шутку. И сейчас ты стоишь и смотришь в дуло револьвера. Безупречного и идеально отполированного оружия. Твоя красивая улыбка превращается в гнилую ухмылку, просящую не тянуть время. Время, которого у неё уже не осталось и которое бы так хотелось остановить в этот момент. Но нет, такой трюк не пройдёт. Не в нашем мире. Курок идёт назад, барабан проворачивается, звучит выстрел. Сотую долю секунды ты смотришь на своё ухмыляющееся отражение в куске свинца, который уходит в твой череп и вылетает, прихватив за собой половину твоей головы. Твой мозг, отвечающий за все твои действия, теперь медленно стекает по стенке... А остаток твоего лица продолжает ухмыляться, смотря на этот гниющий мир застывшим стеклянным глазом, в котором читается всё та же... улыбка....