тщётны попытки рисовать картины
про близких, если у вас нет таланта
к кисти, уже поросли болотной тиной,
ваши мольберт и банка с краской.

глупо стараться раскрасить цветом
лица, когда они вовсе забыты.
пытаешься вспомнить - диким балетом
тени танцуют танец избитый.

теперь сочиняю синее небо, платье
что было надето на тело
молодое и силы полное, кстати,
у меня лишь простой карандаш, всё серо.

я не рисую, скорее таю,
будто стал куском снега, настом,
фрагментом зимы в месяце мае...
вот и всё, кончилась чёрная паста.