Лето выдалось холодным.
Это было её последнее лето, но никто об этом не знал. Кроме неё.
Иногда она забывала о том, что оно последнее. И улыбалась редким лучам солнца, выскальзывающим из тугих объятий сизых туч… Подставляла лицо свету и теплу и закрыв глаза, внимала струям прозрачного воздуха улиц…
А потом становилось снова хмуро и дождливо, и даже птицы замолкали.
Дождь, снова дождь…
Какое имя у дождя? Она знала их оба. То, каким он называл себя. И то, каким его назвали другие. Те, кто кроме неё.
Она узнала случайно и, испугавшись, лишь спросила «почему»? Она принимала.

Десять минут без дождя. Асфальт успевает высохнуть. Воздух не успевает прогреться. Влажная истома вокруг тела. И джинсы липнут к коленкам, пропитавшись излишками воздушной влаги. Она успевает привыкнуть.
Десять минут. Капли ударяют в лицо. Волосы мгновенно становятся красным липким нечто.
И она бежит две остановки без зонта под ливнем. И ей плевать, что люди смотрят.
Обиженное лицо и боль в глазах.
Это не тот дождь, что она любит….

Год назад она была привязана. Чувства убивали и давали надежду одновременно. А потом был ливень и поцелуи на балконе под ураганным ветром и потоками воды. А потом была любовь и обещания. И прощание «до встречи», хотя оба знают, что обманывают друг друга. Прощание «навсегда».
Она уже сбилась со счета.
Бесконечные лица.
Капли надежды, растворенные в дожде.
Кусок металла вместо сердца.
И безразличие в словах.
И пустота в глазах.
Множество прости, которые она бросала, уходя.
И ей было все равно.
Всё равно, даже музыки в душе нет…

Знает ли кто-нибудь мелодию дождя?
Она слышала их тысячи, написанные разными людьми в разное время.
Его мелодия была особенно нежной. И глаза слишком изумрудными.
Но прощание «до встречи» было точно таким же как сотни других «навсегда». Она видела его глаза в тот раз. И догадалась.
Когда всё обрывается, больше невозможно верить.

Когда она поняла, что это последнее её лето?
Во время дождя или на краешке «после»?
Была весна, и она написала: осталось три месяца, даже не подозревая, что была права.
Конец июля, середина августа…
Осталось так мало времени и так много сделать…
Хотя зачем?
Пусть будет всё как есть….
Чувства переполняли её, она боялась сказать… а потом призналась.
«Ты мне нужен! Пойми - ты мне очень нужен! Я так скучаю!»
Безразличие.
Разве она надеялась, что её слова хоть что-то изменят?

Конец июня и бесконечный дождь.
«Дождь не может идти вечно»…
Да. Дождь проходит, оставляя за собой кровавые подтеки на сердцах людей и лицах дорог…
Он никогда не бросит пить. Она никогда не бросит любить.
Такой вот эгоизм.
Обоюдоострый.

«Спасибо за всё»..
Это всё….

Просто сегодня понедельник… просто вечер… просто дождь…и она снова одна…

Совсем немного, чтобы немного пожить…
Без дождя…