Почему я не могу сделать себе шапочку из фольги против марсианских лучей без того, что бы Дима смотрел на меня как на пациента псих-больницы? Я такая бесхребетная - все мои безумные и интересные начинания дохнут под грузом его рационализма. Он думает, что старается поддерживать мое желание рисовать, но нельзя же одновременно давить все новые идеи под предлогом того, что они дурацкие? Ведь понятно же - что ВСЕ это взаимосвязано! Конечно, он не запрещает и не мешает мне что-либо делать, но остается либо непричастным, либо, что хуже, начнает объяснять мне, что то, что я задумала - глупо.
Да знаю я, что это моя, и только моя вина, что я такое безвольное, бесхребетное убожество. Все испытывают давление, но сильные, стоящие люди успешно ему сопротивляются.