Всё же напишу.

Мне надоел тяжёлый рок. Мне надоели сигареты. Надоело мартини. Надоело притворяться, будто бы всегда всё хорошо. Надоело терпеть, и ждать, чёрт подери. Всю жизнь чего-то жду.

И теперь у меня есть грёбаный выбор: продолжать делать то, что надоело, или остаться беззащитным. Как на расстреле. И как на расстреле у одного из пяти палачей в дуле холостой патрон, чтоб каждый мог утешить свою совесть, мол, у меня холостой, я не убивал. Только тут палачей гораздо больше, и в меня гарантированно попадут все пули.

Надоело быть обманутым. Я ведь прекрасно всё вижу, так почему бы не сказать? Это будет смело и гораздо более гуманно, чем заблуждение, будто бы не сказав мне чего-то, вы мне не делаете больно. Делаете, чёрт подери! Ещё хуже делаете!

А каждую бессонную ночь мысль: "Зачем нужны эти соловьи, елси некому сказать: "Послушай, это о Нас...""