Жизнь – это мгновение, это щелчок пальцев, это взмах ресницами. Жизнь это мой выдох. Так смешно и так страшно. Чувствуешь, как управляешь всем миром, при всем том, что ты ничем не управлял, да и, впрочем, не будешь. Выдох. И, мне уже кажется, что кто-то умер. Да, так и есть. Выдох. Я, как последнее дыхание, я, как закатившееся глаза. Я, порой, напоминаю себе то уродливое, маленькое существо, притаившееся в каком-то отдаленном уголке вселенной, без света, без пищи, без сна. Безликое существо, ничего не ждущее, ничего не просящее, закутавшееся в одеяло самообмана, тысячами нитей кропотливо сотканное, своими же руками. Выдох. И опять чья-то смерть вызывает во мне эти тяжелые мысли, навеянные этой секундой. Ведь в каждой из них кроется начало и конец, кроется жизнь и смерть. Просто смерть приходит в голову гораздо чаще. Гораздо чаще. Выдох. Выдох. Выдох.