Я устала тратить мгновения, чтобы потом созерцать их вечность,

Я устала быть ответом, потому что у самой слишком много вопросов,

Я устала быть воплощением всего, чему не повезло при творении,

Я устала думать, что моим заветам когда-нибудь суждено сбыться.

Как можно любить и прощаться, здороваться и смеяться,

Если внутри тебя пусто, как в бочке, где на дне проделана дырка.

Как можно когда не спишь высыпаться,

Если сон тебя ничему не учит.

Где находится то измерение, из которого приходят мысли?

Где находится жизнь, к которой всегда все так стремятся?

Где находится моя летопись, в которой все страницы исписаны?

Где находится эта видимость того, что все мечты сбудутся?