Слепой художник на холсте рисует
Невиданную ранее красу-
Луну погасшую немую
И предрассветную росу

В своей халупке одинокой
На побережье золотом,
Такой пустой, такой далекой
На море сизо-голубом.

Жизнь прожита, казалось бы, давно.
Он сам, один в своей котомке,
Накрытый стол и недопитое вино,
Несвежий хлеб на блюдце с голубой каемкой.

В его душе еще живет
ЕЕ небрежное прикосновенье..
И по холсту рука его ведет
Всплывающие в памяти любви мгновенья..