Всю позапрошлую неделю я умирала. Честное слово, в один не самый прекрасный момент я поняла, что думаю о себе в прошедшем времени и расписываю сценарий собственных похорон.
А началось все с новости о смерти одной девушки. Якобы она отравилась энергетическими напитками и умерла во сне.
И вот до тех самых пор, пока умершая была для меня абстрактной семнадцатилетней девушкой-жалко-очень-но-судьба, я чувствовала себя относительно нормально, по крайней мере, живой. А в среду пришлось ехать в морг, потому что инфа была уж очень противоречивой: менты говорили, что девушка умерла именно из-за энергетика, врачи утверждали, что это невозможно.
В морге мне все подробненько объяснили, сказали, что да, возможно, энергетик был катализатором смерти, но не первопричиной. У девочки были проблемы с поджелудочной железой. Я уже собиралась уходить, когда эксперт предложил посмотреть фотки с вскрытия.
На столе лежала голая восковая кукла отвратительного багрового цвета (трупные пятна). Искаженное лицо, светлые волосы. Моя первая мысль: "Наверное, ей не понравилось бы, что ее вот так журналистам показывают". А потом до меня начинает доходить весь ужас: 17 лет, молодая, похоже, симпатичная девочка, которая только недавно поступила в медучилище и даже не успела сдать первую сессию, пришла домой, посидела в инете, легла спать, а ночью проснулась от дикой боли, но даже позвать на помощь не смогла.
Но времени нет: номер сдается, писать надо срочно. Отписала, выдохнула. А вечером стояла во дворе, курила и понимала, что это не девочка та умерла, а я. Жуткое ощущение. Усилием воли возвращала себя к жизни: щипала за руку, глубоко втягивала никотин, погромче включила музыку. Я дышала, сердце билось, а только внутри было настолько пусто, что я испугалась, что послезавтра меня похоронят.
Нет, отошла. У меня больной отец и планы, как покорить мир. Не до смерти тут, придется подождать лет сто.
П.С. В следующий номер пишу про мужика, который умер от свиного гриппа. 33 года, у него двухмесячная дочка и умирающий отец. Все паршиво.