Выглянул в окно: дождь, поникшие деревья, на которых из последних сил держатся жолтые и бурые листья. Серое небо. Если хочешь знать истинный серый цвет, то это сегодня, именно в этот час. Осень никто кроме Пушкина не любит. За что её любить? За то, что она навевает унынье. Хотя и мыслей немало вырастает. Мысли смутные, неяркие. Но приятные. Унылые и приятные – такое непонятное сочетание. Тем более после бурной ночи. Исполнился год, как мы познакомились с Наташей – отметили вчера. Добрались домой в шесть утра… А в девять я уже встал – сна ни в одном глазу. Выглянул в окно: дождь, поникшие деревья, на которых из последних сил держатся жолтые и бурые листья. Серое небо. Если хочешь знать истинный серый цвет, то это сегодня, именно в этот час. Осень никто кроме Пушкина не любит. За что её любить? За то, что она навевает унынье. Год назад мы познакомились – как много событий произошло за год…