Хочется собраться и куда-нибудь уехать. Сперва побыть какое-то время в абсолютном одиночестве, а потом показаться людям. Пообщаться. С незнакомыми. О жизни, о них. Потому что о своей жизни думать мне совсем не хочется. 

Пытаюсь зарыться в книгах. Пишу. Почти каждый день.

В поисках ответов на собственные вопросы. Прогнозы не утешительные.

Время уходит. И все мои радости вместе с ним. Слишком много думаю. И слишком мало что происходит. Точнее, происходит, но все это какая-то херота ерунда.