Люблю вокзалы. Это места, не поддающиеся законам времени. На них все по-другому. Люди, воздух, чемоданы, голоса – все смешивается, образуя хаос. Внутри желудок успевает подлететь к горлу, сделать тройное сальто и загудеть, как холодец, где-нибудь в пятках.
Поговорить? О чем? Голова пуста. Все доносится как через вату и тут же вылетает, еле заметно чиркнув по отделам головного мозга. Безрезультатно. Речь не связана, чопорна, холодна и слишком чужая.
Вокзалы.. Как много встреч и расставаний каждый день здесь происходит. Сколько судеб пересекаются. Маленький мир. Государство в государстве.
Кому-то кусочек счастья, кому-то несчастья.
Если бы ты позвонил вечером и спросил, куда мы отправимся на этот раз, я бы, не задумываясь, ответила: «На вокзал».
Ты же теперь точно не удивишься после того случая, когда:
- Я скоро буду. Сейчас в магазин и к тебе. Что купить?
- Купи, пожалуйста, кабачков.
- …
Все?
- Все.
- Жди, скоро буду.
- Жду.
Это-то в начале первого часа ночи. Нормальные девушки просят мороженое, шоколадку, мартини или вино, а я – кабачков. Мило, правда? По-моему, ты был в культурном шоке. Но виду не подал. Просто молча уплетал за обе щеки подрумянившиеся на сковороде кабачки. Все были довольны. Все было отлично.