Привет.
Я костюм Станиславского,
Стасов без языка
Хоть в дивизии тех, кто за логос берётся
И шашкой рубит
Вырезает мысль, и пускает в путь облака

Моя мысль упирается в стельку от башмака,
И гроза не бьёт по антенне, когда смерчь крутит 

Горизонта вихри, в моём посёлке вода

Стынет,

Сохраняю, не режу, укус от бумаги
Жжет, я всё знаю, не хуже
Чем под ребро
И поэтому - щёлк,
Достаю паралон,
И им затыкаю
Окно себя
Через схемы и линии путь до тебя далёк
Через шифры скачется проще, но лишь
В висок бьющий чувства поток пробирается там,
Где я отказалась казалось бы видеть возможность троп

И поэтому без границ, и без слов, в размах

Мой размах - висок