Мы не любим рассказы. Я люблю. Твиттер коротит мои посты и бьёт током по и так уже костным бесхвостым мыслям. 
Что за константа - я люблю, я живу. Я пою? Всё может быть так просто. Мы никогда не построим идеальную модель вселенной, потому что мы как рыбы смотрим на неё из аквариума. Я всего лишь бахилла одноразовая. Надень варежку, за мою руку держись. Сколько процентов из этого текста принадлежит вам? Сколько вселенной принадлежит вам? Назови своим именем улицу, завоюй эту точку пространства, но что скажут потом, разве лунные коты решают проблемы? Волнение, точка накаливания. Беги, остановись, дальше космоса черная материя, и за углом тебя уже ждет Бодхисаттва. Сколько карамельных сиропов тебе надо, чтобы суметь проглотить склизкую жабу, которая все равно обернется шоколадом, когда ты только притронешься к ней губами, или хотя бы обычной гречневой кашей, которую, возможно, тебе есть уже  и не захочется, но только по твоей группе крове скажут, что  она тебе была вредна. 

Вывода нет, как и смысла, мы - поток.