Наконец-то дочитала "Над пропастью во ржи". Целых две недели медленно впихивала в себя эту книгу, ожидая, что начнется-таки соно самое... эдакое, о чем все говорят, начнется то, за что можно эту книгу любить. Бывают такие книги, которые воспринимаются как предисловие к чему-то куда более важному. Ты читаешь то,что тебе на самом деле не интересно, потому что чувствуешь, что автор собирается сказать что-то действительно важное для него, но для этого он должен обрисовать ситауацию. Но наступает момент, когда ты переворачиваешь страницу и видишь заголовок нового произведения. Вот так резко обрывается поток событий, между которыми так и не успела проскользнуть мысль, да и завершенного сюжета тоже не наблюдалось, ты действительно думал, что видишь одну большую завязку.
Но в этот раз есть вещь, которая меня ДЕЙСТВИТЕЛЬНО настраживает. Я взяла книгу у девочки, которая дважды меняла школы и забрала документы из университета, проучившись там пол-года. Ее уже успели выгнать с работы, за то, что она заехала так скажем коллеге по морде, которая успела-таки смотаться стопом в замечательный город Сургут и которая сейчас не знает в общем то, чем хочет заниматься. Она считает, что это хорошая книга. Но тогда я не могу объяснить любовь сос стороны куда более благополучных друзей