Не жизнь – сплошная круговерть.
Написать письмо подруге – некогда.
К врачу сходить – некогда.
Позвонить маме – некогда.
Между утренним и вечерним «некогда»
жду телефонного звонка. Тишина… Заглядываю в почтовый ящик. Пусто… Странно… Никто не звонит… Никто не пишет…

Между «некогда» вечерним и утренним не уснуть.
Стоит выключить свет, и комната наполняется маленькими светящимися точками.
Они кружатся то хаотично, то равномерно и даже упорядоченно, садятся на ресницы, досаждают сквозь опущенные веки…

А утром – снова на работу.
Некогда глянуть на удивительное розовое облако, плывущее над головой.
Только мельком.
А разве мельком разглядишь, что в нем удивительного?
С каждым днем все больше и больше ржавеют листья каштана. Значит, осень?
Некогда было насладиться летним теплом, захмелеть от запаха жасмина, налюбоваться на всю длинную зиму яркими красками цветов, просто упасть в траву и выплакаться, пока никто не видит.
Некогда…

Под ноги упал желтый березовый листочек. Словно телеграмма из пронизанной солнечными лучами и тонкими паутинками рощи: «Иди сюда! Здесь есть лекарство для души и раненого сердца! Иди!»
- Не!.. Когда?
[525x699]