Всё закончилось. Просто сил не было написать раньше. Не хочется признаваться в этом себе самой. Конец, может быть даже фиаско. И... Не покидающее чувство одиночества, которое ест изнутри. Но избавляться от которого не хочется. Это как память... О тех днях, которые из-за меня не могли быть счастливыми.
Может быть, настанет осень, и всё заново. А надо ли мне это? Я не знаю.
"Тот, кто знает, чего хотят женщины, знает всё. Но даже бог не знает этого."
Даже сама женщина не знает этого.
Я не знаю, чего хочу.
Может просто окунуться в чёрную дыру, если есть такая. Чтобы забыть всё и даже своё имя.
Такое впервые. Это ощущение.... Что вот здесь ( касается сердца) плескалось огромное море, а теперь нет даже лужи. И всё внутри засыхает, а полить нечем.
Лишь воспоминания. А они иссушают ещё сильнее. Приносят мимолётную улыбку.... Но потом ещё хуже. За воспоминаниями всегда следует сознание того, что это БЫЛО. В этом ведь вся суть воспоминаний. Они с нами навсегда. Только они. И ничего больше.
А может я хочу чего-то большего?
Ах да, я забыла, что не знаю, чего хочу.
Может всё-таки знаю?..
Не быть одинокой