В феврале бывает холодно и промозгло,
Суета старается днём мешать.
Утром ты пытаешься думать мозгом,
Ночью понимаешь, что есть душа.

И живешь нахохлившийся, скукожившись,
Улыбаешься зеркалу, ищешь зеленый свет.
Но ведь чувствуешь сердцем, печенкой, кожею,
Что ты есть. Но вообще-то тебя и нет.

...и когда три дедлайна до понедельника, 
и успело всё до одури надоесть,
помни: кто-то любит тебя, бездельника,
кто-то очень счастлив, что ты здесь есть.