[400x270]
Старый город, старый мир. Где-то далеко-далеко друг от друга разные люди думают в унисон. Если бы мы встретились, то улыбнулись и что-то поняли.

Яркими пятнами дни складываются в тусклую картину существования. Временами, хочется чего-то волшебного, обнаружить в почтовом ящике письмо с пожеланием доброго дня от анонимного адресата, написанное собственным почерком, научиться летать и не ослепнуть от солнца, тонну мороженого в подарок от волшебника-самоучки, или просто хотя бы минуту покоя. Но что-то внутри кричит, что волшебства не бывает.

Серебристо-белыми красками расписывает январь холодную землю. А где-то далеко рождаются и умирают люди, слагаются легенды и забываются герои.

Как жаль, что нельзя просто, без опаски, подойти к прохожему и сделать вид, что мы знали друг друга всю жизнь. Мешает недоверие, оно коренится в природе человека; страх — постоянное ожидание зла; глупость — первичная материя, которая не откуда не появляется и никуда не исчезает; опыт жизни — он суммирует, как правило, только ее негативные стороны, отчего и сумма чаще всего отрицательная; сомнение, единственным пределом наших завтрашних свершений станут наши сегодняшние сомнения; боль — признак жизни, не больно только мертвым.

Подружимся ненадолго и выпьем горячего чая. Сядем у камина, попробуем понять друг друга и себя. Будем дурачиться, и вспоминать детство, печь пирожки с ванилью, напишем книгу о наших приключениях в стране снов, да мало ли чем могут заняться те, у кого в распоряжении целый мир?