Мёртвые лучше живых.
Ты говорил, что таких как я для тебя в твоей жизни не было, и если я умру, то ты умрёшь тоже. А я тебе верил. Но ты предал меня. Ты врал мне. А я верил. Это так просто... воспользоваться моей наивностью, моим доверием, моей любовью. Это оказалось так просто - сделать мне больно. Слишком больно. До смерти.
Ведь так и должно было случиться однажды: я бы умер, а ты - жил бы дальше. Может, для тебя это что-то значит? Может, я должен был что-то тебе доказать... но ты сам сказал, что ты мне не веришь, настаивая на том, чтобы я верил тебе. Ты всё знал. С самого, самого начала. Ты знал. А я был глуп и слеп. Я любил. Я верил. Я ждал. Я написал тебе такое длинное, красивое письмо и положил в воскресенье в почтовый ящик... но ты никогда не приедешь и не прочитаешь его. Я добавил туда сегодня одну страницу... и если так должно быть, то пусть моя последняя в жизни страница дневника канет в лету.
Прости. И прощай. Ведь это единственное доказательство того, что я не могу жить без тебя. И не стану. Мне только жаль, что ты никогда не узнаешь, что я умер, и тебя не будет на моих похоронах.
P.S. я люблю тебя.