Это последнее, что я хочу сказать...
Сигареты душат…так что начинаешь падать в обморок.
Бутылка вина? Да она бы дополнила натюрморт… и вот пьяная, с затуманенным рассудком ты идешь по улице, одна. Плача ты набираешь номер. Привычные цифры. Ты набирала их две тысячи раз. С любовью, со страхом, с насмешкой, набирала, что бы сделать ему больно, набирала эти чертовы цифры, чтобы сказать «Я тебя люблю, родной!» Сейчас ты набираешь эти цифры с некой обидой… обидой саму на себя.
«Не надо! Перестань лезть в мою чертову жизнь!» слезы подбираются к каналам
«Я не люблю тебя! Я не вернусь к тебе ты это понимаешь?» проклятый ком обид и жалости подкатывает к горлу.
«МНЕ НЕ НУЖНО ТВОИХ СЛОВ ПРИЗНАНИЯ! Я УШЛА ОТ ТЕБЯ! И ЭТО НЕ ШУТКИ! ТЫ ДУМАЕШЬ Я СЕЙЧАС РАССМЕЮСЬ И СКАЖУ «МИЛЫЙ Я ПОШУТИЛА, Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ»? НЕТ! ПЕРЕСТАНЬ МНЕ ЭТО ГОВОРИТЬ… ПЕРЕСТАНЬ МНЕ ПИСАТЬ» слезы брызнули, не дожидаясь конца твоей речи. Они текли как-то непривычно для тебя, как-то по особенному. Ты сидишь на бордюре и внимательно слушаешь тишину… слушаешь как он умирает от боли и обиды, слушаешь как сама того не желая, убиваешь человека ножами безразличия.
«… Хорошо, я больше тебя не побеспокою…» тишина, тишина, тишина… сквозь эту убийственную тишину к тебе доносится еще одна фраза… «Ну ладно тогда, пока» - сказал он, некогда очень любимый и родной, которого гложет обида, ОН СКАЗАЛ!!! А у тебя даже не хватило смелости сказать «пока»…