на фоне холодного осеннего неба последние лучи солнца отчаянными криками будоражат подсознание.
как истеричные улыбки двух людей, чувствующих, что через каких-то 15 минут они превратятся в прошлое друг друга.
станут осенью. вольются в ее так называемую тактичность,созданную нами самими.
мне кажется, люди специально придумали, что листья золотые, а не ядовито-желтые.
чтобы было, что любить в осени.
"унылая пора..."
пушкин. поэтичность. как же не так.
ведь люди могут писать только о двух вещах: о том, что любят всем сердцем или же, напротив, ненавидят.
к тому, что им безразлично, они, уж поверьте, не притронутся.
а вся поэтика осени-это лишь ритмичные удары капель о карнизы.
и ни грамма золота.