Я чувствую себя героиней абсолютно бездарного романа, потому что только в книжечках с мягкими обложками, которые продаются за 50 рэ в "Ашане" случаются такие вещи. Ну, знаете, когда у вас в детстве был друг, которого вы видели в последний раз ДЕВЯТЬ лет назад, когда вам с ним было по ВОСЕМЬ, а теперь приезжаете вы, так скажем, в старые места, выходите в растянутой толстовке, ботанских очках и галошах во двор и видите охренитительного парня, очень серьезного и таинственного, который на вас не смотрит, и слава богу, потому что челюсть отвалилась и надо как-то незаметно ее подобрать и вытереть слюни с галош. Потом вы сидите бесконечно долгие тридцать минут на лавочке с родителями, которые не замечают, какой он офигенный, и болтают со своими друзьями. Вы молчите, он тоже молчит, но вы напряженно, а он - естественно. Потом он встает, собирается уходить (куда же ты! за моими очками лежит куча прекрасного, посмотри на меня), и тут его дед говорит "А прокати- ка Свету на мотоцикле", и вы лезете в галошах на его мотоцикл (не менее прекрасный, чем он сам), и едете, и ваши волосы развевает ветер, вы прижимаетесь к нему и нюхаете его шею, которая пахнет как ааааааааммоооооООООааааааааааААААААААуууууууумммм (если вы понимаете, о чем я) и почти что слышите, как с характерным хрустом (печально знакомым по предшествующим случаям) разбивается ваше сердце.
Ну не бывает такого в жизни. Это жестоко, чуваки.
Фотокарточка "Офигенный Парень, я и Собака девять лет назад":
