Как много среди нас тех, которые небеса:
кто-то день с облаками пушистой сладкой ватой,
которой,
отрывая по кусочку,
лакомится весенний ветер,
кто-то вечерний вельвет, бархат, парча и падающая в сердце звезда,
а кто-то румяного утра перламутровая краса,
но мы видим всё, лишь спрятавшись за пыльным стеклом...
но сбит маршрут, карта потеряна- залита кофе с коньяком, колой,
какао с молоком,
и навигаторы врут, дорожные баннеры рекламируют комфорт и уют,
советы в толпе скандируют и орут,
но в толпе корабли, не плывут, не живут...
Как много среди нас тех, в которых шумят леса, слышны райских птиц голоса,
по кромке поля бескрайнего мяты и клевера полоса,
но периметр перерыт - трудно преодолеть...
Им нелегко, я знаю,
как их небесам нужны восторженные глаза,
в которых живёт высота, как кораблям нужны гавань и порт,
а парусам - ветра...
Я знаю, как их лесам нужна весна, как их облакам, дельфинам,
цветам ужасно без воды, без поддержки, без нежности, без молитв,
без любви...
Я знаю, как по ночам их крутит острая немота,
а боль лечится жанрами всех видов искусств...
Они похожи на воздушные шары, но нить, что их держит невесома
и почти не видна...
Они похожи на фонари, в которых солнце сохраняется до поры,
они выгорают заживо топливом изнутри и кто-то смеётся:
"Смотри! Смотри!"...
Но ты усмешку сотри, ты ведь видел таких в скверах,
на выставках картин,
фарфора и хрусталя, на мостах, пустынных берегах,
с книгой или фотоаппаратом в руках, с наушниками в ушах,
но только детская душа, биенье сердца, пытливый ум, снег, туман или дождь,
или ветра солёного бриз -
для них самый лучший сюрприз,
это о них, наверно, в "Хромой судьбе"
Стругацкие писали,
как о мокрецах... правозвестниках... мудрецах.
Я знаю стольких из них...
Они могут по эфиру своей души пустить в наш мир чудеса,
чтобы те посмотрели на нас...
Т-шшшш... Возможно, прямо сейчас...
Ия Латан
. ܨܓܨ
- "Всякое творчество есть по сути своей молитва..."
