Она в его руках - обрывок прошлого.

Не своего, но так вцепиться хочется...

Прощаясь, как всегда- «всего хорошего».

А он гадает- вдруг однажды не воротится?

Он обнимать неистово торопится,

Она скользит- ей кольца рук безрадостны...

Намучился... такая одиночница...

Молчит... Задумается... Или улыбается...

В ее словах загадочно прилипчивых

И в жестах... слишком много отражается...

Она такая нужная... и лишняя...

Она так редко снится и сбывается.

А он ей варит кофе...Любит, в общем- то...

И будто все в порядке... но тревожится-

Что в ней засело? И откуда столько опыта?

Но он старается- надеется, что сложится...

И будет прав. Она- чужое прошлое...

В ее глазах вопросы без ответов....

А вдруг она была когда- то брошенной

Таким же ярким и бездушным летом...