ХЛЕБ ЖУРНАЛИСТА,
ИЛИ СПЕЦКОРАМИ НЕ РОЖДАЮТСЯ

Утро. Бодун. Кабинет. Понедельник.
Руки трясутся. Сливаются строчки.
Рядом такой же унылый подельник.
Грустно. Без денег доходим до точки.

Трудно собрать непутевые мысли.
Я с перепоя. Я мямля и рохля.
Дзинь! Телефонная трель словно выстрел.
Здраствуйте, бабушка, чтоб вы подохли…

В ротике кака, в животике бяка.
Давит виски несусветная вава.
Что вам, бабуся?.. Какая собака?..
Кто покусал?.. Ах, оставьте вы, право…

Мне бы сто грамм. Мне же больше не надо.
Как ни крути, все раздумья про водку.
Вновь позвонили какие-то гады.
Там у кого-то замкнуло проводку…

Видно, судьба им досталась плохая.
Сами, небось, перепутали клеммы…
Что? Говорите, весь дом полыхает?
Эх, господа…Мне бы ваши проблемы!

Тише, ребята! Не надо так грубо!
Сколько же в нас еще всяческой гнили!
Знали бы вы, как горят мои трубы,
Вы бы сюда лишний раз не звонили…

Так задолбали, что больше нет мочи –
То хулиганы, то злые соседи…
Девочка, милая, ты-то что хочешь?
Как ты сказала?! Работать в газете?!

Двигайся ближе. Вглядись в эту рожу:
Веки опухли и щеки обвисли.
Горестный след оставляет на коже
Сплав интеллекта и творческой мысли!

Что ты моргаешь пустыми глазами?
Что ты сжимаешь худые колени?
Хлеб журналиста пропитан слезами,
Потом и массой других выделений!

Это тебе не Гомер и не Пушкин!
Это борьба на износ, до упора!
Слушай, подруга, добавь на чекушку…
Славная девочка! Будешь спецкором!