В середине груди словно поселяется крохотная точка из которой огненными ручейками растекаются по телу невыплаканные слёзы, которые накопились за многие жизни.

А во сне чей-то голос поёт тебе колыбельную, которую ты никогда не слышал от своей матери, но словно помнишь каждое слово и каждый её вздох. Будто было это, но когда - не помнишь.

И от этого беспамятсва, уходящего за пределы твой собственной жизни, течёт боль по крови, капая с кончиков пальцев тягучей усталостью...