Боль горящей души будет жечь тебя годами.
Такое чувство, что она взяла соцобязательства, которые необходимо выполнить любой ценой и заковать тебя в латы из окалины.
Не дай ей этого сотворить с собой! Останься живой и подвижной. Медленная смерть внутри собственного панциря, в ядовитых испарениях собственных страхов, обид, гнева - это страшно.Боль выковывает тебе тюрьму как раз по твоему размеру. Сбежать. Удрать от тюремщика. Просочиться сквозь его пальцы. Пусть окалина рассыпается в его ладонях ржавым прахом.
А тебе пора на волю. Пора.
Ведь выбор всегда прямолинеен и невелик: умереть в развалинах или умереть вдыхая свежий ветер на свободе. Всё равно мы все умрём так или иначе. Нам не дано знать время и место, но мы всегда может выбрать КАКИМИ мы к этому придём...