Я брежу под жаром.
Иду на кухню, нюхаю запах мыла-мыла. Дооолго.
А когда-то, совсем недавно, утром мне пахло трупами. Очень вкусно пахло.
Я тогда никак не могла понять - я ли это. От меня или...?
Если мою голову дрогнуть пальцем сбоку - она будет звенеть. И отдавать эхом.
Дотрагиваюсь до чайника. Теплый. Наливаю в чашку. Дымится - горячий. Пью - холодный.
Мне опять что-то кажется.
Звуки. Запахи. Мне, кстати, книгу предложили написать. Знаете, в такой температуре очень удобно писать. Меня прорвало - с приступом озноба пришёл приступ графомании. Я пишу много, везде и едва успеваю.  
Болеющий медработник - ах, какой каламбур. Отнимите клавиатуру и ручки с карандашами.
Я передумала - не отнимайте. Я стану зол, неадекватен и буду писать вилками.
Говорю о себе в любом лице, кроме первого.
    Хотя нет, сейчас я говорю в первом. Зато мне нравится коверкать словосочетания в падежах и родах.
А когда киваешь из стороны в сторону аки болванчик, то слышно, как в черепной коробке что-то колышется.
Это очень приятно - чувствовать себя. Запястья и голова, шея, спина, руки, что-то внутри. Ты двигаешь, а оно отвечает. Донннннззззз-дон-донзззз...
Лук. Младенцы. Песок.

Мне опять что-то кажется?