есть тесты, написанные для посредственного чтения. их результаты можно предугадать с первой строчки. и их большинство.
но есть тесты, которые можно сравнить с произведениями искусства. когда нет слов, а есть образы и ощущения.

Ты помнишь хрустальную чистоту предгорного утра? Когда отдаленные проблески нездешних миров зацветают вереском и можжевельником, а сквозь холодное течение стремительных рек слышны голоса пропавших альпинистов и мечтателей. Когда седой дым, гонимый всеми ветрами этого безумного мира, разбивает гнилые стены надуманных правил и ненужные рамки страхов и тревог. Снимаю шляпу, ты - Свобода. Твои танцы, приносимые пронзительным горным ветром, все еще среди нас. Мы замечаем их. Когда к людям, летящим по жизни на огромной скорости, вдруг приходит покой, среди предрассветного тумана, овевающего столбы сонного города, им на секунду чудится твоя улыбка...

это окончание теста.
сам текст напоминает давно забытое, еле уловимое, легкое-невесомое, то, что постепенно теряется - выветривается с каждым шагом к "взрослению". словно японский город Хёрай - неведомый и неизвестный, но существующий дымкой на горизонте. как образы текстов Мориса Метерлинка, складывающихся и рассыпающихся под шорох крыльев синих птиц...