"Где твой разум, идея фикс,
не нашедшая двери в окна
навсегда переплывших Стикс
и вплетённых в твои волокна?.."
Миледи.

Похоже, снова начинается время чудес.
Снова слишком много странных совпадений, которые трудно считать чистой случайностью, хотя и подстроить такое специально в принципе невозможно.
Вообще, любая случайность - это закономерность с невыявленным периодом повторения.

Я вспоминаю, как писать стихи. Вернее.. Знаете, стихи ведь не придумывают. Придумывают максимум пару первых строчек. И если дальше дело не пошло (как у меня довольно часто бывает), то они так и останутся парой строчек.
Но если сделать себе кружку кофе немыслимой концентрации
..И снова кофе. Дозами лошади.
Несладкий, чёрный..
и посидеть некоторое время, как-то.. настраиваясь, что-ли.. Появится ещё одна строчка. Потом ещё. И полетят, сами, словно откуда-то, сквозь тебя, слова, сами складываясь в правильные сочетания. И это страшно. Потому что очнувшись, видишь перед собой лист с дёрганым почерком и думаешь - вот ЭТО смог написать.. я?.. С моими-то редуцированными мозгами?..
В это с трудом верится.

Совсем как в нагретый солнцем камень под ледяным ветром, вечное дыхание прибоя, мягкий запах её волос и тепло её ладоней.
Но это - есть.