Нашёл старое. Очень в тему.

"Постепенно привыкаешь, и это самое страшное. Постепенно равнина сворачивается в узкую окольную тропу, и вокруг только глухие серые заборы. Время уползает квантами изменённых состояний и шар с сухим низким рокотом вращается в бесконечной черноте. Ночью, стоя в длинном тусклом свете на опуствшем перекрёстке, ловишь спиной снежный ветер и тянешься вперёд от холодного, тонкого, как гудок поезда, чувства. И внутри, кроме давно прирученной грусти, ничего..
И плоский вкус во рту, и неслышный напряжённый звон вытянувшегося позвоночника. И исчезающие в круговерти снежинки, чуть касающиеся замёрзших пальцев вытянутой руки, и железный запах ночи - всё проваливается куда-то внутрь, в пустоту.
Как перелопатить всё чудовищное ЭТО через себя, чтобы молча петь в унисон, чтобы наконец с болью подняться в этот холодный воздух, отречься от осточертевших узких тропинок и быть, светлеть и..."