Утро. Чашка чая.
Холодный душ.
Брррр.
Начинается новый день.
Бля! Выхожу на улицу, и вижу картину маслом:
Прямо возле подъезда лежит что-то, немного напоминающее очертаниями человека.
Вернее, то, что от него осталось.
Он лежит, открыв глаза. И его глаза смотрят в небо, а в небе - белые облака.
Красные замерзшие руки, скрюченные пальцы, поджатые ноги.
Мне стало страшно.
Когда-то он был ребенком, шел по улице, волоча за собой пластмассовый грузовик, и солнечные лучи ласково гладили его светлые волосы.
И даже не знал, что спустя сорок лет, он будет валяться в снегу у моего подъезда.
И я буду смотреть на него, и думать о том, что когда-то он был ребенком.

И думал только о прекрасном.