Нельзя сказать что вид из окна особо нравился Тиме: десятки подмерзающих перед входом в клуб ребят которые жаждут событий, скорее нагоняли на него тоску, нежели заставляли гордиться проделанной работой.
Кстати, Тима это — псевдоним. По паспорту его зовут как то иначе но, в современной клубной тусовке это никому не интересно. Тима представлял собой молодого человека 25 лет от роду, ростом — немного выше среднего, темноволосый, «дрыщь», волоc средней длины и c хаотично расбросанными прядями. Чего у него было не отнять, так это чувство стиля. На его худощявом теле вполне уместно смотрелся узкий черный пиджак никому неизвестной марки, стрейч-джинсы, а красный шейный платок пестрящий из под черной рубашки дополнял всю картину.
Тима — промоутер. Только не тот который стоит в супермаркетах и предлагает вам два пузыря водки по цене одного. Он — клубный промоутер. Его работа заключалась в том, чтобы превратить абсолютно заурядную дискотеку в «мега-пати».
Сегодня как раз тот день когда он пожимает плоды своей недельной работы. Сегодня «судный день», «момент истины», «контрольная точка», вообщем как не назови но, сегодня он будет - «рубить бабло».
И десятки подмерзающих на улице людей, которые пришли за полчаса до открытия клуба лишь подтверждали Тимин профессионализм, и собственную глупость.
- Тим, ты возьмешь трубку или нет? - спросил Максим. Макс один из немногих людей которому Тима доверял, а доверие заключалось в том, что именно Макс сидел на кассе и «сгребал бабло» с входящих. Более красноречивого жеста доверия от Тимы ждать не приходилось.
И в правду, заглядевшись в окно Тима совсем отключил восприятие того, что уже порядка полутра минут в его кармане вибрирует мобильник. Он достал его из кармана и не глядя на экран поднес к уху и произнес свое монотонное и безинтересное: «Слушаю».
Надо отметить, что не смотрел он на определившийся номер совсем не по тому что знал кто ему позвонит, а по-тому, что ему - насрать кто ему позвонит.
«Алё! Тимачка, слушай милый, ты бы не мог сообразить мне и моей подруге бесплатный вход? Разумеется, мы отработаем!», - таких звонков Тиме приходилось принимать сотнями в день вечеринки. Звонили ему те, кто почему-то считали себя приблеженными к святая святых — к его персоне. Да ему было в принципе все-равно, и время от времени он баловал звонивших согласием.
Но, что явно напрасно сделала смутно знакомая дама, так это то, что задала она свой вопрос явно «на публику». Показывая, что мол она является близкой подругой Тимы и может срастить то, что обычным смертным не под силу. А нашего героя это на редкость раздражало. По-этому, без лишних слов и прямо указывая на свое решение он ответил: "Иди на хуй", и нажал кнопку сброса.
Бросив мобильник поджидавшему этого регулярного действия Максу, он дал короткое, и от того так знакомое Максу указание: "Макс, если будут спрашивать - я умер. Трагически... под колесами боинга. Для всех. Кроме Даши". Макс часто слышал такие указания, и менялись в них лишь обстоятельства трагической кончины Тимы. Что же касается Даши... К ней мы вернемся чуть позже.
Тима вышел из офиса находящегося в клубе. Офисом для него было любое помещение размером от двух квадратных метров, где можно было «окопаться» в день вечеринки. Так уж сложилось, что постоянного офиса во владениях у него не было, да он и не особо в нем нуждался в связи с тем, что работал Тима с разными клубами, и в каждому клубе ему выделяли подсобную каморку, так как знали, что «маэстро-всея-тусовки» требуется тишина и покой до начала вечеринки.
Оставалось чуть менее двадцати минут до десяти часов вечера, а в десять, двери клуба откроются, и в них, дружными рядами, неуверенно пройдут сотни людей, пытающихся хотя бы в этот день почувствовать себя — избранными.
Пройдя через череду подсобных помещений клуба и брядя верной дорогой ко входу Тима вдург задумавшись уперся в арт-директора этого самого клуба с которым Тиме приходилось делить половину выручки за вход.
- Тим, что такой угрюмый? Не уверен насчет успешности вечеринки?, - явно подъебывая поинтерисовался тот.
- Насчет другого не уверен... Не уверен, что ты заслуживаешь того заработка который я тебе сегодня обеспечил, - дожидаться пока в мозгу арт-директора пройдут необходимые химические процессы по истечению которых тот поймет как жестко над ним посмеялись Тима не стал, а ловко прошмыгнул мимо.
Тима слабо понимал необходимость держать в клубе столь «безполезную скотину» как арт-директор. Еще и на окладе. В голове у него не укладывалось то, как можно садить на оклад человека, который должен рвать волосы на всех причинных местах ради того, чтобы увеличивать приток платежеспособного люда. По личному мнению Тимы, арт-директор который сидит на окладе и работает в таком русле более трех месяцев, это медленная но верная смерть любого клуба.
Очередной раз осмысляя вещи ему не понятные, Тима собственно пришел туда куда хотел, ко входу в клуб. К той самой двери, ради достижения которой люди выстраиваются аккуратной колбаской несколько человек в ширину и идут. Идут чтобы услышать одно из двух решений: "Проходите" или "Сегодня Вы в клуб не проходите", из уст фейс-контроля. И второй вариант ответа ему нравился не больше, чем любому поситителю которого отправили во свояси. Так как, именно после второго варианта ответа, ему обрывали телефон многочисленные знакомые, которым Макс рассказывал очередную историю о том как трагически погиб Тим. И почему-то на лице тех знакомых не было радости на следующий день, когда они встречали Тиму целого и невредимого.
Наш дрыщавый герой как никогда ощущая свою несовершенную физичискую форму пытался пролезть на свежий воздух сквозь толпу охранников куривших в маленьком холле перед гардеробом. Они шумно обсуждали очередную потасовку в клубе, и обращали на Тиму не больше внимания чем слон на муравья в жопе. Пока тот не укусит...
- Эй, шкафчики, подвинтесь!, - отчаявшись пролезть меж двумя амбалами прокричал он.
- Кто там пизд... - не узнав голоса обернулся начальник охраны. - Тима! Ах ты сучара, ходи сюда!
to be continued...
