Моя балерина...

Так нежно.

Москва. Балетная студия. Зал.

Не знаю, почему именно Москва.

 

Зеркала вокруг, она на пуантах.

Она танцует для меня, как будто нет никого вокруг.

Невероятно легко, возвышенно.

Её танец был свят.

 

Сидим на сломанных стульях в серой старой общаге.

Скрипящий пол. Столько воспоминаний.

Нам просто хорошо вместе.

Моя балерина, только моя.

 

Черно-белое кино на подоконнике.

"Моя балерина маршировала по кромке огня..."

Мне казалось, она могла бы станцевать на лепестке самого нежного цветка, не потревожив его.

Настолько она была легка и ...

 

Много чувств, мало слов.

Я люблю её – это самое главное, заветное, то, что где-то далеко за семью замками, и никто до него не доберется.

 

Она простая.

Ей не надо ничего лишнего; ничего лишнего нет и в ней.

 

Сидя на холодном полу общаги ей достаточно накрыться белой советской простынью за 54 копейки – и даже в этом она совершенна.

Она невероятная, замечательная и единственная в своем роде.

Изысканное, утонченное дитё с ребячеством в глазах, но с крепким стержнем внутри.

 

Между нами всегда шла война.

Два разных мира.

Её мир - танец. Мой – обыденность, повседневность и мрачность.

Она хотела превратить весь мир в представление, и часто ей это удавалось.

Она играла моими чувствами, иногда забывая, что я не марионетка. А я любил её всё так же.

 

Я любил ее, как только мог, и она время от времени отвечала мне тем же.

 

Ах эти пальчики...

"Грела ладони из форточки не боясь высоты..."

Как крепко я их сжимал!..

 

А после всего между нами нервно курила в окошко, забыв обо всем.

Её бы никто не узнал из ее прежних поклонников.

Она была другая, но для меня всегда оставалась моей балериной. Утонченной и женственной.

 

Это было поистине искусство - так изощренно менять маски на людях, но для меня оставаться собой...

Фантазии - это самое сокровенное, и тогда плевать от чьего имени ты пишешь.