Когда безликий час не успел заграбастать в свой чешуйчатый кулак мою утлую душонку, погружения не избежать. В остроге черепной коробки пространство насыщено снами. Когда по милости безликого падает концентрация от отсутствия свежих притоков, ты обречен на дайвинг.
    Сначала ты не ухватываешь логической нити, но фрагменты множатся. Паутина сна с каждым часом оплетает куколку души все плотнее, чтобы к утру не осталось места для проникновения свежего воздуха, и ты проснулся, рывком подброшенный на кровати, от того, что задыхаешься.
    Если немного напрячь память, то можно вспомнить, что слово "кошмар" происходит от французского "cochе maire", что переводится как "тяжесть в груди".
    На исходе ночи погружения тенеплетом добавлены все необходимые штрихи, на рельефе паутины ты можешь разобрать выступающее лицо. Ее лицо, как всегда. Оно меняется беспрестанно, форма носа, цвет глаз и их разрез, линия подбородка, толщина губ – нет ни одного стабильного фактора, но ты знаешь, что это она. Она смотрит на меня, с издевательской улыбкой на лице, а в глазах ее - непонимание и обида. Ну, почему?!
    Правая рука отягощается пистолетом Макарова и мертвецкую тишину нарушает оглушающая череда выстрелов. Ее тело плавно оседает на пол, а кофта в черно-белую полоску пропитывается кровью. Опускаю пистолет и с моих глаз капают слезы. Но что-то ломается во мне, и я приставляю пистолет к своему сердцу. Хотя, что ему будет - сердцу? Оно и так мертвое, поэтому дуло Макарова упирается в подбородок. Выстрел. Тьма и пустота...
    Просыпаюсь в холодном поту со сведенной в безмолвном крике гортанью и встрявшим, подобно лифту между этажами, кадыком. Молю чтобы это перестало мне сниться. Но нет. Безликому не везет и каждую ночь я вновь и вновь вижу ее в своих снах. Мне кажется, это никогда не кончится...
    Спасите...