Здравствуй моя дорогая.

 

Пишу тебе из нашей маленькой губернии.

Небо нашего города покрывается облаками и с каждым днем стремится все ближе к земле. В воздухе витает аромат осени и в медленном танце кружатся опадающие листья. Совсем скоро в воздухе запахнет кострами. Город будет погружен в сладкую тоску.

Тополя еще совсем зеленые и когда смотришь на небо через их ветки, то может на краткий миг, показаться, что лето еще не покинуло нас, но холод голубого неба не дает укрепиться этой иллюзии.

…

 

Интересно куда попадают недописанные письма после смерти?