Я ломаю в себе желание писать – зачем мне рассказы ни о чём, кому нужны мои лоскутки цветного пространства, застрявшее в ветках небо и красные ленты в волосах?
Мои сломанные ракушки, фарфоровые ангелы, надломленный и звонкий голос…
Всё это великолепие заброшенного парка и разбитых окон.
Кому оно нужно?
И я ломаю себя под нужный манер.