Виктория Климкевич
Вдоль трассы ночь ползла, беззвёздная, слепая,
Тащась по слякоти и ветками хрустя.
Туман проглатывал дорогу по частям,
Для вкуса густо мокрым снегом посыпая.
И растревоженные дальним светом фар,
На стёкла маленькой серебряной машинки,
Лениво плюхались тяжёлые снежинки,
Прося прощенья за подтаявший январь.
Муж задремал. Пусть спит. Из рейса – прямо в горы.
За руль иначе б не пустил в такую ночь.
Но всё в порядке: сзади спит тихонько дочь…
Как хорошо – не поддалась на уговоры:
Езды осталось-то от силы два часа.
Всё было б проще, если б не было тумана...
Звонит мобильный. Кто бы это ночью? Мама…
Упс, под сиденье... Дотянулась… Рябь в глазах…
Чёрт, не могу пошевелиться... Это норма?
Как странно шея затекла… А что с рукой?
Кто эти люди в масках? Боже… Что со мной?
Откуда взялся этот запах хлороформа?!
Блеснул в сознанье яркой вспышкой скрип колес
Внезапный свет в густом тумане ближе, ближе,
И по обочине разбросанные лыжи,
И в телефоне «Неотвеченный запрос».
А за окном на бель весёлых шумных улиц
Пушистый снег швырял смеющийся февраль.
Когда, в себя уже пришедшей, врач сказал
О том, что дочка с мужем так и не проснулись.

Любые складские помещения под ваши нужды в Богородицке под Тулой.