По приезде из чудодейственно-прохладных Хибин сочинялось быстро в переписке с товарищем Камилой.
Так как акклиматизация, отсутствие постоянной практики стихосложения и прочие хреновые отмазки, то получилось вот такое чудоно)

О, Камила, ты выносишь мне мозг!
И хотя этот невыносимый москвовский смог
в нашем заполярье нас достать не смог,
Я все равно пишу эту ерунду бестолковую,
вознося черничным пирогам хвалу хваловую!
Однако мозг все еще кипит,
и "хьюстон, у нас проблемы!"
Чаши терпенья эфирный спирт все еще не излит
По поводу лица и его эпидермической дилеммы!
 

Что ж ты, красна девица, растревожилась,
Шоколадною корью обернуться заспешила ты!
Неужто обидели тебя слова мои глупые,
Слова глупые, с дурного языка слетевшие!
Ай неужто ли тебя одурманили
Манной кашею да супами нежными?
Или дудочки сладкозвучные
Заманили тебя за пригорочки?
Или может это волчик серенькой
Уволок царевну в царство тридесятое?
Или может старый леший из-за ставенок
Поманил тебя во сырой борок?
Ах, пропали эти очи юные!
Очи юные, лучезарные!
Не видать им больше солнца красного!
Солнца красного, света белого!
Ой да не взвидеть больше мне супу теплого!
Да не слушать мне песен ласковых!
Растревожилась ныне красна девица,
Подняла-то на уши
Всю окруженьку!
 

Расплясалась тут моя словеснсть,
Расплескалася ручьем горным, леденящим,
Вера пишет белые стихи
Почерком витиеватым по рукам озябшим)
Август за окном позеленей абсента,
Пожелтей чем виски и поярче водки...
Я гляжу на расфуфыренного кента
С воговской несуществующей обложки.
Хорошо, что в горы мы не взяли кошки!
Хорошо что аккомпанемента
Нету для хорошей горной ходки.
Лоси лоси лоси лоси лоси...
 

Вот сумбур!
Не поверишь -
в убор слов
нарядилась всего лишь
мелкая пыль.
Быль?
Мир похож на хокку
неправдоподобно.
Говорите,
монетки к ногам - неудобно?
не врите, милые,
не врите!
А что врать?
И так помногу
бывает фриманов:
"жрать-спать-срать!"
Любую миногу
сунь в глаза киноманов
скажут: "виват!"
Вивать?
Не автор виноват,
что сон - метафора для медитации
и в вобщем-то именование прострации.
Фрустрации? нет-нет,
но что сказать?
"А судьи кто?" -
уж сказано и ране.
В салатовом манто
открытой ране
стих-оду написать
и выбросить в окно -
вот главное призвание поэта.
Ну а писулька эта
Она, они, оно -
Пусть будет.
Пусть лежит.