Сегодня на улице отчетливо пахло летом. Пусть даже по выходе из пахнущего затопленными подвалами подъезда можно было почувствовать еще толику холода, пусть тяжело было отвлечься от наготы деревьев во дворике, но в воздухе уже носился характерный запах предстоящей жары: уже сухой асфальт, уже пропекшиеся ракушки-гаражи.
Небо цвета невероятной бирюзы было подернуто молочной пенкой, слегка намокшими ватными волокнами самолетов. На горизонте - мамаши, мамаши, мамаши; беспрестанно суетящиеся в радостном предвкушении детишки, уже раза по три переживавшие ожидание настоящей весны. Да и вообще: к апрелю все люди, как дети.
Несется ветер, а я несусь в метро: куртка нараспашку, все еще зимняя, желтая; полудомашняя бесформенная кофта прижимается к телу в испуге: вид города с текучим черным снегом и окурками застращал.
Радость от ощущения чего-то давно забытого, но тут внезапно снова влетевшего в твою жизнь, радость от ожидания чего-то большого, радостного. Потом к этому приходит название: лето, и свой особенный вкус, свои ассоциации, которые идут под руку с воспоминаниями.
И тот самый огонь в глубине глаз снова разгорается, сдирая с себя налет, который навязала ему дура-рутина. Возможно, он думает о предстоящей встрече с солнцем ярче, чем оно есть здесь, но зря: всему свое время. Пусть его, глупого.

***
Коловрат, коловрат,
Где-то рай? Где-то ад?
Все я взял, да не рад.