Это грустная сага о гневе:
Ротозеев здесь пруд-пруди!
Даже лодки,что ходят в Женеве -
Будто колья в моей груди.
Я в забвеньи. Рву и мечу!
Раздражаюсь от пакости малой,
Я готов отдать палачу
Всё что жизнь во мне настрадала.
Не бодрит меня зелье улыбки,
Не заботят тюльпаны в саду.
Даже голос твой нежный и зыбкий,
Словно канул в другую страну.
Каждый день,потерпев пораженье,
Сам себя я грызу изнутри.
Погубите моё смятенье!
Залатайте пропасть в души!
Да,я знаю,что сам хозяин
Своей жизни,судьбы и межи,
Но знали б Вы,как кажется адом
Комната,где одни стеллажи.
За весь род свой обязан я выстроить,
Начертить,намотать виражи,
А мне б сердце более мягкое,
А мне б вынуть из спин ножи.
Каждый искоса взгляд меня ранит
Об осколки моей души,
Новый хруст губителей манит
И нет в омуте больше тиши.
Как же справиться с горем-Федориным?
Что сказать мне своим родным?
Может то,что убитый горем я?
Может то,что я в мире один?
Это ложь. И ни слова больше.
Ну а правду разве поймут?
Только спрашивать будут больше:
“Ну кому ж из нас легче тут?”
О,поверьте,хуже изгнаннику,
Чем собаке в мороз на цепи,
И кости не подбросят к празднику,
И пощады за промах не жди.