[300x315]Порою, невзначай, мерещится мне, будто бы
Пейзажи Брейгеля висят на стенах
Разрушенных снарядами домов
И слышно еле-еле эхо голосов
Тех сербов, что лет семь назад здесь полегли...
И амбразура, сотворённая из книг,
То прозой, то стихом
На ветерке тихонько шелестит...
Прости меня, родная Сербия, прости,
Прости, что в той единственной атаке
Меня контуженного вынесли свои,
И в рукопашной не схватился я с хорватом
Прости меня, пойми и осуди.
Я в неоплатном пред тобой долгу
И даже в тесном дружеском кругу
Меня вдруг начинает так трясти,
Что закипает кровь, и разум мой мутнеет
И, захлебнувшись памятью, шалею...
Но продолжаю всё бесцельно жить
В Москве, в убогой злой глуши...

Илья ПЛЕХАНОВ