Умела ли она писать стихи? Кто знает...Их ни кто не читал. Она боялась, что её не поймут. Не поймут её творений. Может осудят. Но всё же она писала. О том, что чувствует, о чём думает. Писала и о том про, что не имела чёткого представления. Воображала. Придумывала.
Иногда из любопытства, она читала стихи кому-то, но выдавала их за чужие. Когда их хвалили, прижимала свои рукописи и не заметно улыбалась.
Сама считала, что пишет плохо. Но не бросала это занятие. Ведь оставаясь наедине с листом и ручкой, она обнажалась. Становилась свободной , открытой. Без тени смущения и скромности отдавала бумаги свои мысли.
Они не когда не давались ей легко. В её голове всегда бродили сюжеты, персонажи. Перемешиваясь друг с другом создавали путаницу. Она могла писать один стих месяцами. Забрасывая в дальний ящик уже не теша себя надеждой закончить его. Но так и не оставила ни одного не дописанным.
Это был её способ очистить разум. Освободиться от накопившихся чувств. После она всегда ощущала облегчение.
Чувствовала бы она его, если б кто-то читал её стихи? Или чувствовала бы смущение, что их оценивают? Стала бы переписывать или исправлять после критики? Наверно, нет. Ведь она четко верила в силу первой мысли. Что написано сразу - то есть суть! Редко изменяла свои убеждениям. И стихи не были исключением.