Мое настоящие прошито прошлым. Оно пропитано им, как крепким однколоном к запаху которого невозможно привыкнуть. И на этом полотне я пытаюсь вышить слова будущего, смысл которых мне пока не ясен. это толкает к мыслм об абсурдности нашего бытия. Мы не можем смирится с прошлым, мы не знаем что будет в будущем. Пребывание между двумя этими полюсами полно тоски о прошедшем и тревоги о грядущем. Так что есть настоящие? Миг.., абсурдный, бестолковый миг, еще одна капля в чашу волнения и печали. Настощего нет. Оно так мало, что практически равняется нулю. И всравнении с прошлым и будущим не представляет вообще никаой ценности. Настоящие ничтожно и мы живем этой ничтожностью. Так не абсурден ли мир?