мне всё равно везде кажется эта собака с простреленными боками, независимо от того, что я делаю
когда я стою на кухне, выпекаю блины и музыка играет на телефоне. как прядь волос выбивается из общего хвоста, а брызги летят в разные стороны.
вот я поливаю цветы, тут я протираю пыль, а пару минут назад что? мне всё равно упорно кажется, что что-то должно случится, просто обязано, желательно не отвратительное.
пока я на ходу натягиваю берет, закручиваю шарф и старательно застёгиваю пуговицы на пальто, мне кажется, что времени на самом деле ужасающе много и его просто не занять, и знаешь что? когда нечем занять - это пол беды, беда - это найти то, что будет доставлять тебе удовольствие не смешанное с отвращением. беда - это когда один свободный день и он кажется иногда настолько желеобразным и разбросанным, что чёрт его как соберёшь
и пока идёт цепочка всех этих мыслей, я понимаю, что вот я дома ещё в общем-то, дёргаю замочек на сапогах и зачёсываю волосы назад, вот я закрываю дверь на ключ, а вот уже я в школе.
и кажется, что между двумя этими событиями ничего не было. ну и мысленно всё равно возвращаешься к этим своим собакам. а дни настолько невыносимо растянутые и тягучие, что кажется ты уже и запутался вовсе. август сейчас или 23 ноября, август это лето или всё же уже осень? а декабрь? это зима или ещё не очень?

ты либо оставайся, либо вообще не приходи