Давно заметил, что в Интернете жизнь правдивее, сюда хочется возвращаться.

Все-таки не зря люди строят ракеты, которые взрываются на высоте 600 метров, чтобы увидеть другие миры. А сейчас он у всех, и его отличие от реального - только тем, что ты выдумываешься себя сам, при этом подсознательно описывая себя таким, какой ты есть. В том, что мы называем реальностью, все с точностью до наоборот - нас всех создают из одних и тех же компонентов, и для других мы страемся быть не теми, кто мы есть, и мы так хорошо научились этому, что Интернет становится нашим наркотиком, благодаря которому мы видим жизнь такой, какая она есть - на светящемся экране в темной комнате, с банкой "Ягуара" в замерзших от ветра из распахнутого окна руках, издаем звонкое "клац-клац" по клавишам, вводя логины и пароли, ищем себя на сотнях чатов, в вся жизнь сосредотачивается в том, ответил ли анорексичный мальчик с начесом на наше милое, полное сотен надежд "привет, как дела?".

Это все очень даже здорово, я обожаю свои зависимости, поэтому я уже не могу подняться по лестнице из-за отдышки, я кашляю как астматик, продолжая мять в пальцах сигарету, и уже не помню когда в послдний раз говорил "люблю", я лишь ставлю сердечки, которые не передают робости и восторга.

Та жизнь идеальна, а моя, которую ты отобрал у меня - она была странная, с оттенком крови на белом фоне (пудра, которую втягивают через нос, или твоя футболка известной фирмы), и мне нравилась она. Черт. Я так хотел бы все вернуть.

Я люблю тебя.

Я могу прислать сердечко, но не могу написать что люблю (с)

Этот Интернет прекрасен, но ведь зачем-то нужна жизнь, в которой живет этот странный парень, которого я вижу в зеркале, а отражение запаздывает, я это знаю.

P.S. Спасибо всем, кто прочитал этот бред, благодарю вас сэр Ноутбук, вы мой личный психиатр. Ах, оставьте сдачу себе. Что? Да, я зайду еще, до скорой встречи.

{Ву Тучка}