Как-то мне выдался странный вечер, похожий на то, когда ты рядом со своими собеседницами и одновремено несовместим с ними. В той внезапной вечерней компании была немолодая женщина. А., так ее звали, выглядела испуганной в обществе тридцатилетних уверенных в себе собеседниц, имеющих туристическое прошлое и будущее. Все, кроме нее, были знакомы между собой. V. привела ее туда.
В настроении А. явно читалось желание приключений. Когда смотрели меню и выбирали пиццу, а встреча была в пиццерии, она выбрала блюдо на первой странице внизу. Фокаччо… Это была единственная строка меню, рядом с которой в скобках не стоял перечень ингредиентов. Это невольно заинтриговало А. Она несколько раз спросила официантку о фокаччо, упрямо не желая слышать о том, что это не самостоятельное блюдо, а просто печеные лепешки, гарнир, так сказать... Хлеб... А. упорно хотела интриги и требовала фокаччо. Это выглядело немного нелепо. В итоге принесли пиццу с тунцом, на которую та от безысходности согласилась. И полбутылки белого вина не смогли сломить ее. Женщина явно намеревалась бросить вызов этому вечеру. Она так любила молодость. Ей так хотелось молодого мужчину. Но женская компания быстро разошлась по домам, оставив ее в недоумении. Нашла ли она тогда себе спутника… Было так трогательно ее желание съесть этим вечером фокаччо. Как часто мы опьяняемся красивыми именами...